Нет стыда, где бы его не искал. Если насмерть собью человека, может быть обнаружу. Но думаю нет. Вот, что хотелось бы на Новый год. Дорогой Дед Мороз, я уверен лежит у тебя, невостребованный другими детьми, стыд. Подари мне его пожалуйста. Я хочу понимать не умом, что хорошо, что нет. Не психопрактикой метты, накачиваться любовью. Я хочу видеть теплые руки кого-то кто мог бы сказать — ай, яяяй-ай. Но ни мама ни папа не могут меня устыдить. Эти бедные, старые люди. Им простить бы хотя бы друг друга. Не говоря уж о том, чтоб простить себя. Безусловно мы все научились в торг С привязанной к внутренней батарее, заклеенной скотчем по самые веки совестью. А чтоб она там понимала?! Да тут же одни пидорасы. А ты среди них и не то чтобы Дартаньян, хотя бы не долбишься в жопу на каждые выходные. Спросите, спросите у тех, кто в родной земле, а сели бы срать на одном с вами поле далекие предки? Кто знал бы… мне в этой земле среди самых близких, пожалуй, флоресские хоббиты, какая уж тут идентичность. На социальном страхе, без истинного стыда. Как вам, застывшие в колесе? Как вам ждущие Рая? Мне уже надоело, я хочу перестать отворачиваться, говорить — ох ведь жадные нищие. Совсем уже совести нет. Никогда не давайте цыганам. Не хочу я пролистывать раком больных детей, говоря — бля ну я же ем! Бриль, оплати мне премиум на ютубе! Верни мне пожалуйста слезы, Дорогой Дед Мороз. Я вряд ли еще готов, но когда я останусь мертвым, моя вечность едва ли уже прекратится. Буду же я живой. Шли сейчас, не откладывай до зимы.
